Desastre

Tengo un desastre en mis manos

que habla de nosotros

y la poesía.

No estoy segura cual de los dos esta más roto,

pero menudo desastre...

Demasiada ruina sobre papel mojado

-por lágrimas, ojalá fuera de sueños-.

Nos hemos dejado llover la desesperanza tantas veces...

Que he perdido la cuenta de cuantos Adiós dijimos que serían los últimos.

Seguimos...

Rotos, cojos y descosidos.

Nosotros y la poesía,

siempre desastre,

encallando en cada noche los recuerdos de un café para dos.  

Con una sonrisa maquillaje,

un futuro sabor soledad,

y una gran cicatriz izquierda,

resentida,

dolida,

sangrando cada uno de Octubre

por lo que pudo ser y no fue,

ni será.

Tú me buscarás en otras bocas,

que serán caverna de tus miedo,

cuna de tus penas,

área de servicio,

hostal barato del hoy sí,

con el compromiso veremos...

Tú viajaras a otras faldas,

a lo loco,

a calada de ayer yo,

hoy María.

Yo, con brújula apuntando cielo,

le cantaré los sueños al papel,

prestaré batalla a lo imposible

y besaré algún sapo más...

Me morderán,

me tocarán Vivaldi en alguna cama,

y viajaré a Italia.

Si quieres, puedes venir.

A rompernos,

digo.

No podemos quitarnos la piel,

Dejarnos atrás,

olvidar,

reparar,

coser.

Eres poesía,

soy poesía,

lo somos,
tú y yo,

un auténtico desastre
con el único destino de romperse juntos.